Les cachous (Extrait 1)

 

Dans la poche de sa veste, mon père avait toujours une boîte de cachous. L’objet m’intriguait. Une petite boîte en fer, comme pour durer des années, ronde, d’un jaune triste, avec un nom bizarre écrit dessus, Lajaunie. À l’intérieur, des carrés de réglisse minuscules, il en aurait fallu des dizaines pour se remplir la bouche. Des bonbons pour adultes, sérieux, pas marrants.

De temps en temps, mon père m’en proposait. Je n’aimais pas trop cela, les cachous, mais j’acceptais quand même, pour faire comme lui, pour avoir la langue toute marron après, et surtout pour ne pas dire non à son tout petit cadeau.

 

 

Les coquillettes (Extrait 2)

 

Avec un nom si charmant, la coquillette était pourtant destinée au meilleur. Coquillette, oreillette, joliette… Avec une poignée d’autres, tout aussi mignonnes, elle aurait composé un joli plat d’enfant, luisant de beurre fondu, avec des yeux en sauce tomate et des cheveux en gruyère.

Mais non. Les coquillettes dans mon assiette ont pris une autre allure. Refroidies, collées par paquets, beurre figé, elles ont atterri par terre un jour de colère. Il m’a giflée. Parce que je ne mangeais pas assez vite, parce que je jouais avec le chat, parce que j’avais taché mon pull, parce que j’avais ri ou parce que je n’avais pas répondu à sa question. Je ne sais pas, je n’ai jamais su, jamais compris, jamais cherché à comprendre. Je crois me souvenir que ma mère a ramassé les coquillettes avec une pelle bleue.

 

 

Nourrir, 7 (Extrait 3)

 

J’aimais ces saisons

Vous viviez dans mon ventre

Mes bébés, mes garçons

L’un puis l’autre, tour à tour

Me nourrir, vous nourrir

Tellement simple

Par le fil de l’amour.

 

 

Claire Blanchard-Thomasset (in À l'étouffée, L'iroli 2009)